Courchev-Hell 1850…What’s the appeal?

Courchev-Hell 1850…What’s the appeal?

 

Reigning down on lesser villages from an actual elevation of 1747, it seems the so called Courchevel 1850 is  falling short of more than just 103m…

Atmosphere for a start…

While France is hardly renowned for the charm of its ski resorts, I have to say that I expected more from the ‘playground of the rich and famous’ than the grey, tired, purpose built blocks that greeted me upon my arrival to 1850. Arriving a week before the start of the season, I could have been forgiven for thinking that things would liven up in due course, however I soon came to realise that empty streets, and the feeling that something must be going on somewhere else, were the norm in what seemed to be more of a cemetery than a playground.

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Now imagine without the snow…

Having spent the previous winter in Alpe d’Huez, a smaller but infinitely livelier resort, the eerie calm on returning from the slopes after my first ride struck me as bizarre. Where were all the people? More importantly, where was the après?! For the first few days I searched in vain, roaming the town on a quest for wonderwall covers and pitchers of Mutzig. I quickly realised that all I was gaining for my efforts were dodgy looks and the dawning realisation that I’d just signed myself up for four months in purgatory.DSC_0078_1.JPG

After spending a few evenings nursing a glass of happy hour wine in the lovely- but- not-exactly- pounding Joe’s bar, I decided to bite the bullet and try the London-priced French bar l’Equipe. While I didn’t balk as much as my northern friend did at the prospect of 10€ for a spirit without a mixer, we certainly agreed that despite it being the liveliest place we’d discovered so far, this could not become a regular thing. Next on the trail was the Luge, a much more down to earth bar, bordering on normal if it weren’t for the fact that it was bizarrely placed in a shopping mall. It turned out that this placing wasn’t that strange after all, as the bar is marketed as ‘concept store, social life’ and is actually part of a shop selling everything you need to look like a try-hard on the slopes. While the staff were friendly and the dingy décor and ski videos made it almost feel like a seasonnaire bar, the fact that even the snowboards decorating the bar were for sale served as a constant reminder that everything in Courchevel 1850 has a price…

In one last desperate attempt to make a night of it, we decided to head to La Grange, the first nightclub to open for the season. While the posters plastered in the alley outside my room promised a seasonnaires welcome soirée, the bouncer’s expression suggested otherwise. As he gave me the once over with more sass than a high-school girl, he lingered disdainfully on my ski jacket and snow-boots before telling me that the club was full. By this point I was adamant that I wasn’t going anywhere, and proceeded to make his life difficult for the next twenty minutes as I slowly progressed from incredulous to enraged that I, as part of a group of young, not unattractive girls, was left to wait out in the cold, as a constant stream of middle aged and unsightly men were let into the apparently ‘full’ club. What was this parallel universe we found ourselves in? Eventually I think the bouncer either got sick of my shit, or realised that I was more of an eyesore in the entrance to the club than I would be hidden deep within its bowels and conceded defeat. We were in.

Having made it off the red carpet and into the club I had two instant realisations. The first was that there were more people in this room than I had seen so far in the whole of Courchevel. The second was that I was neither drunk enough nor rich enough to be there. There was not a scrap of ski gear in sight, and I was not about to pay the equivalent of a day’s wages to sip a drink under the withering gaze of girls with eating disorders. I had seen enough.

Time to branch out…

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Homely…

As well as the inauspicious greeting on the wall of my staff accommodation, (Welcom to hell, 666) my predecessor had also left me a clue in the form of a Funky Fox sticker left on my light fitting. After a quick google I learnt that the Fox was one the last bastions of seasonnaire life, promising cheap drinks, and fiiiiinally, live music. The only drawback was that the Fox, and as far as I could tell, anywhere else worth going, was down in 1650, or even lower. I also learnt that Courchevel 1850 used to have a great seasonnaire scene a few years ago, but pretty much all the reasonably priced bars had since been priced out by the arrival of the Russians and their luxury boutiques. While this did explain the disproportionate number of estate agents, I still struggled to grasp how this could have been allowed to happen, or more precisely, why.

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On Tuesdays we wear blue… Pretty much my only respectable photo of a night out from the season!

Having quickly conceded that Courchevel was not even slightly my scene, (quelle surprise…) I resigned myself quite happily to what I thought would be a quiet season to focus on my writing and fitness. However, it wasn’t the prospect of an underwhelming social life that bugged me (and in fact, that wasn’t even slightly the case) but rather the fact that my hatred for everything Courchevel stood for grew by the day.

I don’t just mean the ridiculous wealth and lavishness. I obviously expected that. What really disturbed me were the attitudes held by the clients of our own infinitely more modest hotel (one of the only two stars’ in resort.) It actually broke my heart to see people eating pot noodles in their room just so they could say that they went to the same ski resort as Wills and Kate. People paying through their noses for a dingy room with no amenities when they could have been relaxing in a spa hotel in another resort for the same price.  And what were they getting for their money? If they were expecting to be rubbing shoulders with the stars then they must have been bitterly disappointed. When people say Courchevel is exclusive they mean it, pretty much the only glimpse you get of the rich is when they totter out of Chanel straight into their chauffeured cars. And if you make it past the bouncers to have a cheeky browse then you’re far braver than I am.  

I just couldn’t get my head around why anyone would want to come to Courchevel 1850. Yes, the mountains are amazing, but you can access them from any of the other villages in the Three Valleys, all of which are infinitely more ambient and far prettier. I can’t help but think that in going to Courchevel people aren’t paying over the odds for a special experience, but rather like in the designer boutiques that dominate its streets, they’re paying for the concept.

‘Life is too short to live without poetry’

Feeling a weird mix of nostalgic and jaded since coming home, and for some reason I haven’t been able to get this poem out of my head. I absolutely love Apollinaire, I love the chaos, the way the meaning almost slips away before it even emerges. You’re constantly grasping for something, he nails it, and then throws you back into the darkness again. He jumps from beautifully philosophical to brutally blunt. Who else could get away with a line like’ I humiliate my mouth on a poor girl with a horrible laugh’ ? He really sums up the drunken futility and fleeting moments of clarity that are becoming all too familiar. And he really makes me want to be in Paris again…

Anyway, if you only ever read one French poem, let it be this one… (I’m obsessed with the second half) 

Zone, Apollinaire

À la fin tu es las de ce monde ancien

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin

Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine

Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes
La religion seule est restée toute neuve la religion
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation

Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme
L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient
D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut
Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières
Portraits des grands hommes et mille titres divers

J’ai vu ce matin une jolie rue dont j’ai oublié le nom
Neuve et propre du soleil elle était le clairon
Les directeurs les ouvriers et les belles sténodactylographes
Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent
Le matin par trois fois la sirène y gémit
Une cloche rageuse y aboie vers midi
Les inscriptions des enseignes et des murailles
Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent
J’aime la grâce de cette rue industrielle
Située à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l’avenue des Ternes

Voilà la jeune rue et tu n’es encore qu’un petit enfant
Ta mère ne t’habille que de bleu et de blanc
Tu es très pieux et avec le plus ancien de tes camarades René Dalize
Vous n’aimez rien tant que les pompes de l’Église
Il est neuf heures le gaz est baissé tout bleu vous sortez du dortoir en cachette
Vous priez toute la nuit dans la chapelle du collège
Tandis qu’éternelle et adorable profondeur améthyste
Tourne à jamais la flamboyante gloire du Christ
C’est le beau lys que tous nous cultivons
C’est la torche aux cheveux roux que n’éteint pas le vent
C’est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mère
C’est l’arbre toujours touffu de toutes les prières
C’est la double potence de l’honneur et de l’éternité
C’est l’étoile à six branches
C’est Dieu qui meurt le vendredi et ressuscite le dimanche
C’est le Christ qui monte au ciel mieux que les aviateurs
Il détient le record du monde pour la hauteur

Pupille Christ de l’oeil
Vingtième pupille des siècles il sait y faire
Et changé en oiseau ce siècle comme Jésus monte dans l’air
Les diables dans les abîmes lèvent la tête pour le regarder
Ils disent qu’il imite Simon Mage en Judée
Ils crient s’il sait voler qu’on l’appelle voleur
Les anges voltigent autour du joli voltigeur
Icare Énoch Élie Apollonius de Thyane
Flottent autour du premier aéroplane
Ils s’écartent parfois pour laisser passer ceux qui portent la Sainte-Eucharistie
Ces prêtres qui montent éternellement en élevant l’hostie
L’avion se pose enfin sans refermer les ailes
Le ciel s’emplit alors de millions d’hirondelles
À tire d’aile viennent les corbeaux les faucons les hiboux
D’Afrique arrivent les ibis les flamands les marabouts
L’oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètes
Plane tenant dans les serres le crâne d’Adam la première tête
L’aigle fond de l’horizon en poussant un grand cri
Et d’Amérique vient le petit colibri
De Chine sont venus les pihis longs et souples
Qui n’ont qu’une seule aile et qui volent par couples
Puis voici la colombe esprit immaculé
Qu’escortent l’oiseau-lyre et le paon ocellé
Le phénix ce bûcher qui soi-même s’engendre
Un instant voile tout de son ardente cendre
Les sirènes laissant les périlleux détroits
Arrivent en chantant bellement toutes trois
Et tous aigle phénix et pihis de la Chine
Fraternisent avec la volante machine

Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule
Des troupeaux d’autobus mugissants près de toi roulent
L’angoisse de l’amour te serre le gosier
Comme si tu ne devais jamais plus être aimé
Si tu vivais dans l’ancien temps tu entrerais dans un monastère
Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière
Tu te moques de toi et comme le feu de l’Enfer ton rire pétille
Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie
C’est un tableau pendu dans un sombre musée
Et quelquefois tu vas la regarder de près

Aujourd’hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées
C’était et je voudrais ne pas m’en souvenir c’était au déclin de la beauté

Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m’a regardé à Chartres
Le sang de votre Sacré-Coeur m’a inondé à Montmartre
Je suis malade d’ouïr les paroles bienheureuses
L’amour dont je souffre est une maladie honteuse
Et l’image qui te possède te fait survivre dans l’insomnie et dans l’angoisse
C’est toujours près de toi cette image qui passe

Maintenant tu es au bord de la Méditerranée
Sous les citronniers qui sont en fleur toute l’année
Avec tes amis tu te promènes en barque
L’un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques
Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs
Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur

Tu es dans le jardin d’une auberge aux environs de Prague
Tu te sens tout heureux une rose est sur la table
Et tu observes au lieu d’écrire ton conte en prose
La cétoine qui dort dans le coeur de la rose
Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit
Tu étais triste à mourir le jour où tu t’y vis
Tu ressembles au Lazare affolé par le jour
Les aiguilles de l’horloge du quartier juif vont à rebours
Et tu recules aussi dans ta vie lentement
En montant au Hradchin et le soir en écoutant
Dans les tavernes chanter des chansons tchèques

Te voici à Marseille au milieu des pastèques

Te voici à Coblence à l’hôtel du Géant

Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon

Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et qui est laide
Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde
On y loue des chambres en latin Cubicula locanda
Je me souviens j’y ai passé trois jours et autant à Gouda

Tu es à Paris chez le juge d’instruction
Comme un criminel on te met en état d’arrestation

Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages
Avant de t’apercevoir du mensonge et de l’âge
Tu as souffert de l’amour à vingt et à trente ans
J’ai vécu comme un fou et j’ai perdu mon temps

Tu n’oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais sangloter
Sur toi sur celle que j’aime sur tout ce qui t’a épouvanté

Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants
Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent les enfants
Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare
Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages
Ils espèrent gagner de l’argent dans l’Argentine
Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune
Une famille transporte un édredon rouge comme vous transportez votre coeur
Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels
Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent
Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges
Je les ai vu souvent le soir ils prennent l’air dans la rue
Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs
Il y a surtout des juifs leurs femmes portent perruque
Elles restent assises exsangues au fond des boutiques

Tu es debout devant le zinc d’un bar crapuleux
Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux

Tu es la nuit dans un grand restaurant

Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependant
Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant

Elle est la fille d’un sergent de ville de Jersey

Ses mains que je n’avais pas vues sont dures et gercées

J’ai une pitié immense pour les coutures de son ventre

J’humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma bouche

Tu es seul le matin va venir
Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues

La nuit s’éloigne ainsi qu’une belle Métive
C’est Ferdine la fausse ou Léa l’attentive

Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie
Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie

Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied
Dormir parmi tes fétiches d’Océanie et de Guinée
Ils sont des Christ d’une autre forme et d’une autre croyance
Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances

Adieu Adieu

Soleil cou coupé

Guillaume Apollinaire (1880 – 1918)
recueil : Alcools

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